La verdad

Yo quiero la verdad tirada como una bomba de pintura en mi cara
No quiero retazos de mentiras bien pintadas, no quiero retazos de cariños inseguros
porque en mi mundo esos retazos se retuercen y desconfiguran, se transforman en formas malignas. Y yo no puedo mirar esas figuras a la cara sin esconderme debajo de las sábanas para esperar a que se vayan.

Y vuelvo a pensar en el único cariño que dejó de convertirse en un demonio para mí y me acuerdo que aún así era un cariño falso, con cara de necesidad. Con cara de mendigo solitario.

Es así de complejo. En mí todo deviene en formas retorcidas. Dentro de mí, ninguna palabra encuentra un asilo tranquilo y callado. Dentro de mí las palabras, las acciones ajenas forman figuras que siempre significan algo: a veces colorean un espacio vasto y otras veces simplemente no lo hacen.

Es así, es complejo.