Otro impostor.

¿Que hace una idealista viviendo como tigre en una jaula de tigres?

Actuando como tigre. 

Rugiendo como tigre. 

Siendo el mejor tigre. 

¿Qué hace desmaquillándose poco a poco el color naranjo de su cara al llegar a su jaula en la noche?

Mirando el movimiento automático de sus manos-garra cuando pasan delicadamente sobre su piel cada vez más desteñida. 

¿Qué hace tratando de asumir la inexistencia del para-siempre? (y fracasando en absoluto). 

¿Qué hace sino buscar?

Buscar un olor. Una palabra. Un poema. Una obra. Algo. Algo que le permita cantar-llorando, bailar-jugando, seguir-buscando al otro. Al otro impostor.

Extracto

Retrocedamos un poco a esa época en que no escribías sobre amor - la voz un poco nasal pero profunda del profesor removía su intestino de forma violenta. La sala completamente oscura y cuadrada era perfecta para el rodaje de imágenes que provenía de aquel inútilmente gigante proyector de los 80' que se ubicaba en medio de la sala. 

Ella manipulaba diestramente la máquina. Apretó un par de botones para retroceder rápido la película y miró un par de veces hacia el fondo de la sala donde la esbelta figura del profesor parecía estar formada sólo por el haz de luz que dibujaba su silueta contrastada con el negro profundo que la rellenaba. 

Está bien ahí - la grave voz del profesor que resonaba en la sala vacía (casi vacía, si no fuera por ellos dos) generó la detención de su dedo índice sobre el botón izquierdo del proyector de manera tan automática que el mismo Pavlov hubiera fantaseado con aquella imagen si ella hubiese sido un canino. 

Al voltearse alcanzó a ver una serie de imágenes coloridas proyectadas en el viejo telón blanco que colgaba al frente, y se pudo ver caminando, actuando, llorando, todo en reversa y velozmente. Se detuvo en una imagen en la que se pudo reconocer a ella misma vistiendo unos jeans claros ajustados y una polera, de nuevo, ajustada de líneas blancas y verdes intercaladas. En esa época tenía varios kilos menos acumulados en los glúteos y muslos y no usaba tanto, ni tan caro, maquillaje como ahora. Recordaba moverse más liviana y rápidamente y disfrutar con mayor intensidad el sol de las 12 sobre sus rosadas mejillas. 

[...]

La pelea

Nos veremos frente a frente y será tiempo de pelear.
Pero como la prensa machista pensaría, no desfundaremos nuestras garras de gata.
En cambio, tiraremos combos hasta saborear la sangre salada que recorre nuestras mejillas.
Será una guerra a muerte, porque así nuestros puños lo exigen.

Seré la primera mujer femicida, porque será el duelo de la derrota a mi misma.
Hundiré a aquella fémina ingenua que me mira desde el espejo. Que teme a la soledad que la engrandece y que odia su curvatura desproporcionada.
A esa idiota hay que matarla.
Hay que matarla luego.

Pequeñas esperanzas

Cuando tu situación es mi situación pasada, no puedo más que apoyarte.
Porque pareciera que el universo me exigiera que te prestara el hombro que a mi no me prestaron. 
Es tuyo, apóyate. Porque ahora somos compañeros de batallas diarias. Peleamos con nuestras pequeñas armas. Y nuestras victorias, que parecen diminutas frente a la inmensidad de las estrellas que nos cubren, se transforman en nuestros recuerdos más dulces. 

La vida no te exige ganar, solo dejarte querer al perder, 

La rana señalará que el dolor se hace eterno.

La rana señalará que el dolor se hace eterno.
Porque aunque adornó su estanque con bellas flores de loto, las piedras que arroja el hombre forman ondas inacabables en el agua.
El agua que forma su hogar, desde afuera parece verde oscura, pero es transparente. Es más transparente que el aire. Penetrable.

Y a los niños les da tanta risa que la rana salte cuando siente las rocas caer.
Pero siempre que salta cerca de mi oreja, ella susurra:
- Déjalo ir porque ya hizo lluvia. 

Pozo

A veces vuelvo a cavar el pozo donde se que caeré. Lo cavo como determinada y a veces hasta consciente. Porque me gusta tanto caer.
Solo espero caer suavecito.

Retazos

Y empezamos a poner pedazos de nosotros mismos en el cuerpo del otro, para tapar esos agujeros por los que los demás podían mirar a través de nuestra carne. 

El proceso

Fui un juez cruel. Me heriste con una estocada profunda. Fui tu víctima y a la vez me mimeticé dentro del jurado que se sentó a reprocharte. Y como buena víctima fui exageradamente parcial. Me puse una máscara de zorro y actué como tal.

Observé cómo con cara de terror y sudor en tu frente mirabas 500 caras de zorros de tonos anaranjados a punto de lanzarse sobre tu carne fresca. Yo me sentía moralmente protegida. Ellos estaban allí para ejercer la justicia que yo merecía. Eran mis aliados. 

Solo cuando me tuve que sentar en la piedra gélida del imputado te entendí. Me di cuenta que me tenías que herir. Me tenías que herir para aspirar a ser feliz y hacerme feliz. Y evidencié lo absurdo del proceso: ¿Quiénes eran aquellos que con máscaras de indiferencia y recta moralidad te juzgaban de esa manera? ¿Quiénes sino aquellos que cometen constantemente los mismos crímenes o están susceptibles a cometerlos? 

Hoy, desde el patio de los condenados, te logré mirar sin máscaras. Las cicatrices de mi rostro quedan al descubierto, pero al menos puedo sentir la brisa fresca tocar suavemente mi piel humana.

Significado

Se levantó un día y una combinación de olor a cigarro, cariño y problemas tuvieron significado para ella.

No fue

Fuimos tontos.
Sobre todo niños.
Niños jugando a conocer lo más hondo de sus paredes.
A probarse, a retorcerse en la tierra inmunda de la desesperanza. 

Me probaste como si yo fuera un juego.
Te dejé probarme porque tengo la enfermedad de amar la herida.
Nos dejamos y nos hundimos los dos.
Y yo quedé abajo en la mugre. 

Mi obsesión no se alimenta de tiempo, sino de imágenes. 
De tu olor a hombre dolido.
De mi ilusión de mujer querida. 
De esas dos veces contigo en el grito de lo delicioso. 

Te siento respirando tan cerca mío. 
Con tu cinismo enraizado de olor rancio. 
Con tu orgullo inútil.
Con mi pasión quebrada entre tus labios irónicos.

Te siento entrar y es tan falso.
Entras tan fabulosamente y me lastimas.
¿Por qué te quedas sin tocar?
Lame la herida que dejaste en mi fragilidad y ándate de una buena vez.

Caminos

El amor es una búsqueda constante de caminos que recorres solo para disfrutar el paisaje. Los recorres porque vale la pena recorrerlos y no para llegar a un lugar en especifico. 

Hay caminos que merecen ser cruzados una y otra vez. A veces hasta vale la pena llegar a caminos sin salida, para finalmente devolverte y darte cuenta que tienes que empezar todo de nuevo y cargar baterías.

Aún no sabemos si hay algún trayecto que merece ser recorrido eternamente, pero sabemos que podemos volver a empezar infinitas veces. Y tener una chance como esa vale miles de caminos desperdiciados.

Los compañeros

Y en ese acto de compromiso, se juraron eternamente nunca dejar de sentir sus cuerpos caer hacia el abismo.
Ese abismo que implica la resistencia inevitable del aire, pero que al mismo tiempo asegura una vía sin obstáculos que hagan fuerza en contrario.

Se prometieron seguir cayendo, porque fue su original manera de llegar al cielo juntos.

Paracaídas

Vamos a llegar al fondo de esto - Dijo el paracaidista antes de tirarse al vacío. 

Nunca tocó fondo.

Y cuando miramos hacia arriba, vimos tortugas en el cielo.

 

Se siente como

Como esos sueños en que te ves caminando miles de kilómetros, para darte cuenta a la mitad del camino que en algún momento del trayecto te dispararon en el estómago. Que estabas herido y sangrabas lenta pero constantemente. 

Como ese asombro al mirar la herida y seguir caminando.

Vals

Se siguen mirando a los ojos, uno frente al otro, nunca dejando de formar un círculo perfecto, al ritmo de una música lenta, de un piano solitario.

Se miran avanzando, esperando a ver quién cae primero al pozo que los separa. 

La música sigue siendo increíblemente bella, de todas formas. 

Cuenta

Hace dos años que le comenzaron a mentir. Sacó la cuenta leyendo algo que escribió por allí un 15 de Mayo del 2014. 
Le comenzaron a mentir y ella no hizo nada mejor que ocultárselo a sí misma. 
La mentira dolorosa. Que no pasa, que no se va, que se está yendo de a poco. 

Hace dos años sus entrañas guardaron una verdad conocida. La saborearon, la deglutieron, y la estancaron, como en un pozo de agua de mierda.

Hace 5 meses supo la verdad. No la supo, sólo la digirió y la expulsó, por fin. 

Hace unos minutos se volteó a ver el feto de verdad tirado en el piso, sangrando aún, pero ya casi sin vida. La verdad esa que nunca tuvo vida, que siempre fue la muerte, porque sólo la muerte acarrea fantasmas y su vida no es más que un cementerio lleno de ellos. 

Es muerte, pero de la bella. 

Se busca

Alguien igual de raro.

Igual de roto.

Un armador de rompecabezas.

¿Para eso sirven los ingenieros, no?

¿Y los mecánicos?

Placas tectónicas

Pareciera que el mundo se empieza a acomodar solo. 
Que lo que hemos esperado, de a poco va apareciendo sin avisar. 
Y nos dicen esas frases pre-hechas como "por algo pasan las cosas".
Y terminamos por creer en ello: es que parece que nos han introducido la idea de que nuestra existencia tiene un orden predeterminado. 

Pero no nos detenemos a pensar que quizás nosotros mismos alineamos nuestro mundo.
Que, sin darnos cuenta, vamos moviendo las piezas que lo forman como si se tratara de un juego de estrategia. 

Es lindo ese pensamiento igual.
Tenemos el control. 

Decisión

- Nadie, escúchame bien, ¡Nadie! te va a entregar aquello que por tu decisión careces

- ¿Realmente piensas que es mi decisión no tenerlo?

- Nadie, escúchame bien, nadie sabe si aquello de lo que careces es una decisión.